No me importan que me engañen con poesías

Bueno, bueno, bueno, uno pillado en su ingenuidad, (no me importa ser ingenuo, y espero seguir siéndolo por mucho tiempo), al entrar el otro día en el foro de mi pueblo, con su corazón de lunes, y ver dos magnificas poesías, la de La Encina, y la Poetas naturales de la tierra, por cierto muy bien traídas al foro de Monroy, me entró envidia al ver que hubiera gente que pudiera escribir tan bien, pero, pudo más en mi la admiración hacia lo que se escribía, que la envidia que sentía y no dudé ni un instante en colocarlas en el este blog, e incluso hice estas entradillas:

A Oda a la encina

No sé como te llamas,
aunque si sé quien eres,
siento que tienes poderes
antes las cosas que amas.
Desde aquí te requiero
sensible autor o autora
que nos dediques a todos
tu dulce canción sonora.

y a la de Poetas naturales

Sensible y anónimo poeta,
no sé si mujer u hombre,
desde esta atalaya quieta
te invito a dar tu nombre.

Cuando mas las leías más y más me gustaban , eso ocurre siempre con las buenas poesías, así que, comencé la investigación, por la que mas dudas tenía, la de la Encina, y mira tu por dónde, era nada más y nada menos que de una premio Nóbel de 1945, Lucila Godoy Alcoyaga, más conocida por Gabriela Mistral.
La poesía “Poetas naturales de la tierra”, me encantaba y pensaba que era de un gran poeta, pero me despistaba lo “del cántaro del cabril”, licencia que había introducido el repetidor por "cántaro de greda" y lo de los almacenes, es curioso como cambia el punto de vista , según se conozca al autor o no, pensaba que pinta aquí lo de los almacenes, no rima con nada, y además en Monroy no hay muchos almacenes que digamos, pero, la poesía me parecía cada vez mas grande.
Vamos a investigar de quien es, con la ayuda y la magia de google, nada mas introducir los dos primeros versos, sale ODA A LOS POETAS POPULARES, 1954 de Pablo Neruda, ahí es nada, otro, también chileno y también premio Nóbel.
Aunque al principio me sentí engañado, luego mas tranquilo, he pensado que quien las ha puesto ha sido con buena intención, la de La encina, como un homenaje al árbol por antonomasia de Monroy la de Poetas naturales, lo entiendo, como un homenaje a los que somos y nos sentimos de pueblo y del pueblo, y escribimos poesías.
Ahora ya sólo me queda por averiguar de quien es ¡Hola Primavera! Y quien es el loro, ¿No serás tu loro? “Soy un loro y repito lo que otros dicen” ¡Está claro!.¡Ay loro hereje que creo que los tiros van por ahí!
Andrés Gómez Ciriaco

Poetas naturales de la tierra,
escondidos en surcos,
cantando en las esquinas,
ciegos de callejón, oh trovadores
de las praderas y los almacenes,
si al agua
comprendiéramos
tal vez con vosotros hablaría,
si las piedras
dijeran su lamento
o su silencio,
con vuestra voz, hermanos,
hablarían.
Numerosos
sois, como las raíces.
En el antiguo corazón
del pueblo
habéis nacido
y de allí viene
vuestra voz sencilla.
Tenéis la jerarquía
del silencioso cántaro de greda
perdido en los rincones,
de pronto canta
cuando se desborda
y es sencillo
su canto,
es sólo tierra y agua.
Así quiero que canten
mis poemas,
que lleven
tierra y agua,
fertilidad y canto,
a todo el mundo.
Por eso,
poetas
de mi pueblo,
saludo
la antigua luz que sale
de la tierra.
El eterno
hilo en que se juntaron
pueblo
y
poesía,
nunca
se cortó
este profundo
hilo de piedra,
viene
desde tan lejos
como
la memoria
del hombre.
Vio
con los ojos ciegos
de los vates
nacer la tumultuosa
primavera,
la sociedad humana,
el primer beso,
y en la guerra
cantó sobre la sangre,
allí estaba mi hermano
barba roja,
cabeza ensangrentada
y ojos ciegos,
con su lira,
allí estaba
cantando
entre los muertos,
Homero
se llamaba
o Pastor Pérez,
o Reinaldo Donoso.
Sus endechas
eran allí y ahora
un vuelo blanco,
una paloma,
eran la paz, la rama
del árbol del aceite,
y la continuidad de la hermosura.
Más tarde
los absorbió la calle,
la campiña,
los encontré cantando
entre las reses,
en la celebración
del desafío,
relatando las penas
de los pobres,
llevando las noticias
de las inundaciones,
detallando las ruinas
del incendio
o la noche nefanda
de los asesinatos.
Ellos,
los poetas
de mi pueblo,
errantes,
pobres entre los pobres,
sostuvieron
sobre sus canciones
la sonrisa,
criticaron con sorna
a los explotadores,
contaron la miseria
del minero
y el destino implacable
del soldado.
Ellos,
los poetas
del pueblo,
con guitarra harapienta
y ojos conocedores
de la vida,
sostuvieron
en su canto
una rosa
y la mostraron en los callejones
para que se supiera
que la vida
no será siempre triste.
Payadores, poetas
humildemente altivos,
a través
de la historia
y sus reveses,
a través
de la paz y de la guerra,
de la noche y la aurora,
sois vosotros
los depositarios,
los tejedores
de la poesía,
y ahora
aquí en mi patria
está el tesoro,
el cristal de Castilla,
la soledad de Chile,
la pícara inocencia,
y la guitarra contra el infortunio,
la mano solidaria
en el camino,
la palabra
repetida en el canto
y transmitida,
la voz de piedra y agua
entre raíces,
la rapsodia del viento,
la voz que no requiere librerías,
todo lo que debemos aprender
los orgullosos:
con la verdad del pueblo
la eternidad del canto.
Pablo Neruda